my name is red-我的名字叫红-第57部分

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As　　claimed　　by　　Abu　　？mer　　bin　　Abdülber；　　the　　interpretation　　of　　this　　legend　
doesn’t　mean　that　the　soul　will　possess　a　bird　or　even　bee　a　bird　itself；　but　
as　the　learned　El　Jevziyye　aptly　clarifies；　it　means　that　the　soul　can　be　found　
where　　birds　　gather。　　The　　spot　　from　　which　　I　　was　　observing　　things；　　what　　the　
Veian　　masters　　who　　love　　perspective　　would　　call　　my　　“point　　of　　view；”　
confirmed　El　Jevziyye’s　interpretation。　
From　　where　　I　　was；　　for　　example；　　I　　could　　both　　see　　the　　threadlike　　funeral　
procession　　entering　　the　　cemetery；　　and　　with　　the　　pleasure　　of　　analyzing　　a　
painting；　watch　a　sailboat　gaining　speed；　its　sails　gorging　on　wind　as　it　tacked　
toward　　Palace　　Point；　　where　　the　　Golden　　Horn　　met　　the　　Bosphorus。　　Looking　
down　from　the　height　of　a　minaret；　the　whole　world　resembled　a　magnificent　
book　whose　pages　I　was　examining　one　by　one。　
Still；　　I　　could　　see　　much　　more　　than　　a　　man　　who’d　　simply　　ascended　　to　　such　
heights　without　his　soul　having　left　his　body；　and　furthermore；　I　could　see　it　
all　　at　　once：　　On　　the　　other　　side　　of　　the　　Bosphorus；　　beyond　　üsküdar；　　among　
gravestones　　　in　　　an　　　empty　　　yard；　　　children　　　playing　　　leapfrog；　　　the　　　graceful　
progression　of　the　Vizier　of　Diplomatic　Affair’s　ca？que　propelled　by　seven　pairs　
of　　oarsmen　　twelve　　years　　and　　seven　　months　　ago；　　when　　we　　acpanied　　the　
Veian　　ambassador　　from　　his　　seaside　　mansion　　to　　be　　received　　by　　the　　Grand　
Vizier；　Bald　Ragip　Pasha；　a　portly　woman　in　the　new　Langa　bazaar　holding　a　
huge　head　of　cabbage　like　a　child　she　was　about　to　nurse；　my　elation　when　the　
Divan　　　Herald　　　Ramazan　　　Effendi　　　died；　　　opening　　　the　　　way　　　for　　　my　　　own　
advancement；　how　I　stared　as　a　child　from　my　grandmother’s　lap　at　red　shirts　
while　　my　　mother　　hung　　the　　laundry　　to　　dry　　in　　the　　courtyard；　　how　　I　　ran　　to　
distant　neighborhoods　in　search　of　the　midwife　when　Shekure’s　mother；　may　
she　rest　in　peace；　had　gone　into　labor；　the　location　of　the　red　belt　I’d　lost　over　
forty　　years　　ago　　（I　　know　　now　　that　　Vasfi　　stole　　it）；　　the　　splendid　　garden　　in　　the　
distance　that　I’d　dreamed　about　once　twenty…one　years　ago；　which　I　pray　Allah　
will　　one　　day　　confirm　　is　　Heaven；　　the　　severed　　heads；　　noses；　　and　　ears　　sent　　to　
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Istanbul　　by　　Ali　　Bey；　　the　　Governor…General　　of　　Georgia；　　who　　suppressed　　the　
rebels　in　the　fortress　of　Gori；　and　my　beautiful；　dear　Shekure；　who　separated　
herself　　from　　the　　neighborhood　　women　　mourning　　over　　me　　in　　the　　house　　and　
stared　into　the　flames　of　the　brick　stove　in　our　courtyard。　
As　is　recorded　in　books　and　confirmed　by　scholars；　the　soul　dwells　in　four　
realms：　1。　the　womb；　2。　the　terrestrial　world；　3。　Berzah；　or　divine　limbo；　where　
I　now　await　Judgment　Day；　and　4。　Heaven　or　Hell；　where　I　will　arrive　after　the　
Judgment。　
From　　the　　intermediate　　state　　of　　Berzah；　　past　　and　　present　　time　　appear　　at　
once；　and　as　long　as　the　soul　remains　within　its　memories；　limitations　of　place　
do　not　obtain。　Only　when　one　escapes　the　dungeons　of　time　and　space　does　it　
bees　　evident　　that　　life　　is　　a　　straitjacket。　　However　　blissful　　it　　is　　being　　a　　soul　
without　a　body　in　the　realm　of　the　dead；　so　too　is　being　a　body　without　a　soul　
among　　the　　living；　　what　　a　　pity　　nobody　　realizes　　this　　before　　dying。　　Therefore；　
during　my　lovely　funeral；　as　I　grievously　watched　my　dear　Shekure　wear　herself　
out　weeping　in　vain；　I　begged　of　Exalted　Allah　to　grant　us　souls…without…bodies　
in　Heaven　and　bodies…without…souls　in　life。　
　
　
　　　
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IT　IS　I；　MASTER　OSMAN　
　
You　know　about　those　ornery　old　men　who’ve　charitably　devoted　their　lives　to　
art。　They’ll　attack　anyone　who　gets　in　their　way。　They’re　usually　gaunt；　bony　
and　tall。　They’ll　want　the　dwindling　number　of　days　before　them　to　be　just　like　
the　　long　　period　　they’ve　　left　　behind。　　They’re　　short…tempered；　　and　　they　
plain　　about　　everything。　　They’ll　　try　　to　　grab　　the　　reins　　in　　all　　situations；　
causing　　everyone　　around　　them　　to　　throw　　up　　their　　hands　　in　　frustration；　　they　
don’t　like　anyone　or　anything。　I　know；　because　I’m　one　of　them。　
The　master　of　masters　Nurullah　Selim　Chelebi；　with　whom　I　had　the　honor　
of　making　illustrations　knee　to　knee　in　the　same　workshop；　was　this　way　in　his　
eighties；　　when　　I　　was　　but　　a　　sixteen…year…old　　apprentice　　（though　　he　　wasn’t　　as　
peevish　as　I　am　now）。　Blond　Ali；　the　last　of　the　great　masters；　laid　to　rest　thirty　
years　ago；　was　also　this　way　（though　he　wasn’t　as　thin　and　tall　as　I　am）。　Since　
the　　arrows　　of　　criticism　　aimed　　at　　these　　legendary　　masters；　　who　　directed　　the　
workshops　　of　　their　　day　　noe　　in　　the　　back；　　I　　want　　you　　to　
know　　that　　the　　hackneyed　　accusations　　leveled　　at　　us　　are　　entirely　　unfounded。　
These　are　the　facts：　
　
1。　The　reason　we　don’t　like　anything　innovative　is　that　there　is　truly　nothing　
new　worth　liking。　
2。　We　treat　most　men　like　morons　because；　indeed；　most　men　are　morons；　
not　　because　　we’re　　poisoned　　by　　anger；　　unhappiness　　or　　some　　other　　flaw　　in　
character。　　（Granted；　　treating　　these　　people　　better　　would　　be　　more　　refined　　and　
sensible。）　
3。　The　reason　I　forget　and　confuse　so　many　names　and　faces—except　those　
of　the　miniaturists　I’ve　loved　and　trained　since　their　apprenticeships—is　not　
senility；　but　because　these　names　and　faces　are　so　lackluster　and　colorless　as　to　
be　hardly　worth　remembering。　
　
During　　the　　funeral　　of　　Enishte；　　whose　　soul　　was　　prematurely　　taken　　by　　God　
because　of　his　own　foolishness；　I　tried　to　forget　that　the　deceased　had　at　one　
time　caused　me　unmentionable　agony　by　forcing　me　to　imitate　the　European　
masters。　On　the　way　back；　I　had　the　following　thoughts：　blindness　and　death；　
those　gifts　bestowed　by　God；　are　not　so　far　from　me　now。　Of　course；　I　will　be　
remembered　only　so　long　as　my　illustrations　and　manuscripts　cause　your　eyes　
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to　prance　and　flowers　of　bliss　to　bloom　in　your　hearts。　But　after　my　death　let　
it　be　known　that　in　my　old　age；　at　the　very　end　of　my　life；　there　was　still　plenty　
that　made　me　smile。　For　instance：　
　
1。　Children—They　represent　what　is　vital　in　the　world。　
2。　Sweet　memories　of　handsome　boys；　beautiful　women；　painting　well　and　
friendships。　
3。　　Seeing　　the　　masterpieces　　of　　the　　old　　masters　　of　　Herat—this　　cannot　　be　
explained　to　the　uninitiated。　
　
The　simple　meaning　of　all　of　this：　In　Our　Sultan’s　workshop；　which　I　direct；　
magnificent　works　of　art　can　no　longer　be　made　as　they　once　were—and　the　
situation　　will　　only　　get　　worse；　　everything　　will　　dwindle　　and　　disappear。　　I　　am　
painfully　aware　that　we　quite　rarely　reach　the　sublime　level　of　the　old　masters　
of　　Herat；　　despite　　having　　lovingly　　sacrificed　　our　　entire　　lives　　to　　this　　work。　
Humbly　accepting　this　truth　makes　life　easier。　Indeed；　it　is　precisely　because　it　
makes　life　easier　that　modesty　is　such　a　highly　prized　virtue　in　our　part　of　the　
world。　
With　an　air　of　such　modesty　I　was　touching　up　an　illustration　in　the　Book　of　
Festivities；　which　described　the　circumcision　ceremonies　of　our　prince；　wherein　
was　　depicted　　the　　Egyptian　　Governor…General’s　　presentation　　of　　the　　following　
gifts：　a　gold…chased　sword　decorated　with　rubies；　emeralds；　and　turquoise　on　a　
swatch　of　red　velvet　and　one　of　the　Governor…General’s　proud；　lightning　fast　
and　　spirited　　Arabian　　horses　　with　　a　　white　　blaze　　on　　its　　nose　　and　　a　　silvery；　
gleaming　coat；　fully　appointed　with　a　gold　bit　and　reins；　stirrups　of　pearl　and　
greenish…yellow　　chrysoberyl；　　and　　a　　red　　velvet　　saddle　　embellished　　with　　silver　
thread　　and　　ruby　　rosettes。　　With　　a　　flick　　of　　my　　brush；　　here　　and　　there；　　I　　was　
touching　　up　　the　　illustration；　　whose　　position　　I　　had　　arranged　　while　
delegating　the　rendering　of　the　horse；　the　sword；　the　prince　and　the　spectator…
ambassadors　to　various　apprentices。　I　applied　purple　to　some　of　the　leaves　of　
the　plane　tree　in　the　Hippodrome。　I　dabbed　yellow　upon　the　caftan…buttons　of　
the　Tatar　Khan’s　ambassador。　As　I　was　brushing　a　sparse　amount　of　gold　wash　
onto　the　horse’s　reins；　somebody　knocked　at　the　door。　I　quit　what　I　was　doing。　
It　was　an　imperial　pageboy。　The　Head　Treasurer　had　summoned　me　to　the　
palace。　　My　　eyes　　ached　　ever　　so　　mildly。　　I　　placed　　my　　magnifying　　lens　　in　　my　
pocket；　and　left　with　the　boy。　
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Oh；　how　nice　it　is　to　walk　through　the　streets　after　having　worked　without　
a　break　for　so　long！　At　such　times；　the　whole　world　strikes　one　as　original　and　
stunning；　as　if　Allah　had　created　it　all　the　day　before。　
I　noticed　a　dog；　more　meaningful　than　all　the　pictures　of　dogs　I’d　ever　seen。　
I　saw　a　horse；　a　lesser　creation　than　what　my　master　miniaturists　might　make。　
I　　spied　　a　　plane　　tree　　in　　the　　Hippodrome；　　the　　same　　tree　　whose　　leaves　　I’d　　just　
now　accented　with　tones　of　purple。　
Strolling　　through　　the　　Hippodrome；　　whose　　parades　　I’d　　illustrated　　over　　the　
last　two　years；　was　like　stepping　into　my　own　painting。　Let’s　say　we　were　to　
turn　down　a　street：　In　a　Frankish　painting；　this　would　result　in　our　stepping　
outside　　both　　the　　frame　　and　　the　　painting；　　in　　a　　painting　　made　　following　　the　
example　of　the　great　masters　of　Herat；　it’d　bring　us　to　the　place　from　which　
Allah　looks　upon　us；　in　a　Chinese　painting；　we’d　be　trapped；　because　Chinese　
illustrations　are　infinite。　
The　pageboy；　I　discovered；　wasn’t　taking　me　to　the　Divan　Chamber　where　I　
often　　met　　with　　the　　Head　　Treasurer　　to　　discuss　　one　　of　　the　　following：　　the　
manuscripts　and　ornamented　ostrich　eggs　or　other　gifts　my　miniaturists　were　
preparing　for　Our　Sultan；　the　health　of　the　illustrators　or　the　Head　Treasurer’s　
own　　constitution　　and　　peace　　of　　mind；　　the　　acquisition　　of　　paint；　　gold　　leaf　　or　
other　　materials；　　the　　usual　　plaints　　and　　requests；　　the　　desires；　　delights；　
demands　and　disposition　of　the　Refuge　of　the　World；　Our　Sultan；　my　eyesight；　
my　looking　glasses　or　my　lumbago；　or　the　Head　Treasurer’s　good…for…nothing　
son…in…law　　or　　the　　health　　of　　his　　tabby　　cat。　　Silently；　　we　　entered　　the　　Sultan’s　
Private　Garden。　As　if　mitting　a　crime；　but　with　great　delicacy；　we　serenely　
descended　　toward　　the　　sea　　through　　the　　trees。　　“We’re　　nearing　　the　　Sea…Side　
Kiosk；”　　I　　thought；　　“this　　means　　I　　will　　see　　the　　Sultan。　　His　　Excellency　　must　　be　
here。”　But　we　turned　off　the　path。　We　walked　ahead　a　few　steps　through　the　
arched　　doorway　　of　　a　　stone　　building　　behind　　the　　rowboat　　and　　ca？que　　sheds。　　I　
could　smell　the　scent　of　baking　bread　wafting　from　the　guard’s　bakery　before　
catching　sight　of　the　Imperial　Guard　themselves　in　their　red　uniforms。　
The　　Head　　Treasurer　　and　　the　　mander　　of　　the　　Imperial　　Guard　　were　
together　in　one　room：　Angel　and　Devil！　
The　mander；　who　performed　executions　in　the　name　of　Our　Sultan　on　
the　　　palace　　　grounds—who　　　tortured；　　　interrogated；　　　beat；　　　blinded　　　and　
administered　the　bastinado—smiled　sweetly　at　me。　It　was　as　if　some　piddling　
lodger；　　with　　whom　　I　　was　　forced　　to　　share　　a　　caravansary　　cell；　　were　　going　　to　
recount　a　heart…warming　story。