my name is red-我的名字叫红-第66部分

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ground？”　I　said　apologetically。　
“As　　Jemalettin　　of　　Kazvin　　wrote　　in　　his　　The　　Illustration　　of　　Horses；　　one　　can　
properly　　plete　　a　　picture　　of　　a　　horse　　beginning　　from　　its　　hoof　　only　　if　　he　
carries　the　entire　horse　in　his　memory。　Obviously；　to　render　a　horse　through　
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excessive　　thought　　and　　recollection；　　or　　even　　more　　ridiculous；　　by　　repeatedly　
looking　at　a　real　horse；　one　would　have　to　move　from　head　to　neck　and　then　
neck　to　body。　I　hear　there　are　certain　Veian　illustrators　who　are　happy　to　
sell　tailors　and　butchers　such　pictures　of　your　average　street　packhorse　drawn　
indecisively　by　trial　and　error。　Such　an　illustration　has　nothing　whatsoever　to　
do　with　the　meaning　of　the　world　or　with　the　beauty　of　God’s　creation。　But　
I’m　　convinced　　that　　even　　mediocre　　artists　　must　　know　　a　　genuine　　illustration　
isn’t　　drawn　　according　　to　　what　　the　　eye　　sees　　at　　any　　particular　　moment；　　but　
according　to　what　the　hand　remembers　and　is　accustomed　to。　The　painter　is　
always　alone　before　the　page。　Solely　for　this　reason　he’s　always　dependent　on　
memory。　　Now；　　there’s　　nothing　　left　　for　　us　　to　　do　　but　　use　　the　　”courtesan　
method‘　to　uncover　the　hidden　signature　borne　by　our　horse；　which　has　been　
drawn　　from　　memory　　through　　the　　quick　　and　　skillful　　movement　　of　　the　　hand。　
Take　a　careful　look　here。“　
He　　was　　ever　　so　　slowly　　moving　　the　　magnifying　　lens　　over　　the　　spectacular　
horse　as　if　he　were　trying　to　discover　the　location　of　a　treasure　on　an　old　map　
meticulously　rendered　on　calfskin。　
“Yes；”　I　said；　like　a　disciple　overe　by　the　pressure　to　make　a　quick　and　
brilliant　　discovery　　that　　would　　impress　　his　　master。　　“We　　could　　pare　　the　
colors　and　embroidery　of　the　saddle　blanket　to　those　in　the　other　pictures。”　
“My　　master　　miniaturists　　wouldn’t　　even　　deign　　to　　lower　　a　　brush　　to　　these　
designs。　　Apprentices　　draw　　the　　clothes；　　carpets　　and　　blankets　　in　　the　　pictures。　
Perhaps　the　late　Elegant　Effendi　might’ve　done　them。　Forget　them。”　
“What　about　the　ears？”　I　said　in　a　fluster。　“The　ears　of　the　horses…”　
“No。　These　ears　haven’t　changed　form　since　the　time　of　Tamerlane；　they’re　
just　like　the　leaves　of　reeds；　which　we　well　know。”　
I　　was　　about　　to　　say；　　“What　　about　　the　　braiding　　of　　the　　mane　　and　　the　
depiction　of　every　strand　of　its　hair；”　but　I　fell　silent；　not　at　all　amused　by　this　
master…apprentice　game。　If　I’m　the　apprentice；　I　ought　to　know　my　place。　
“Take　a　look　here；”　said　Master　Osman　with　the　distressed　yet　attentive　air　
of　a　doctor　pointing　out　a　plague　pustule　to　a　colleague。　“Do　you　see　it？”　
He’d　　moved　　the　　magnifying　　lens　　over　　the　　horse’s　　head　　and　　was　　slowly　
pulling　it　away　from　the　surface　of　the　picture。　I　lowered　my　head　to　better　see　
what　was　being　enlarged　through　the　lens。　
The　horse’s　nose　was　peculiar：　its　nostrils。　
“Do　you　see　it？”　said　Master　Osman。　
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To　be　certain　of　what　I　saw；　I　thought　I　should　center　myself　right　behind　
the　lens。　When　Master　Osman　did　likewise；　we　met　cheek　to　cheek　just　behind　
the　　lens　　that　　was　　now　　quite　　a　　distance　　from　　the　　picture。　　It　　momentarily　
alarmed　me　to　feel　the　harshness　of　the　master’s　dry　beard　and　the　coolness　of　
his　cheek　on　my　face。　
A　　silence。　　It　　was　　as　　if　　something　　wondrous　　were　　happening　　within　　the　
picture　a　handspan　away　from　my　weary　eyes；　and　we　were　witnessing　it　with　
respect　and　awe。　
“What’s　wrong　with　the　nose？”　I　was　able　to　whisper　much　later。　
“He’s　drawn　the　nose　oddly；”　said　Master　Osman　without　taking　his　eyes　
off　the　page。　
“Did　his　hand　slip；　perhaps？　Is　this　a　mistake？”　
We　were　still　examining　the　peculiar；　unique　rendering　of　the　nose。　
“Is　　this　　the　　Veian…inspired　　”style‘　　everyone；　　the　　great　　masters　　of　　China　
included；　has　begun　talking　about？“　asked　Master　Osman　mockingly。　
I　succumbed　to　resentment；　thinking　that　he　was　mocking　my　late　Enishte：　
“My　Enishte；　may　he　rest　in　peace；　used　to　say　that　any　fault　arising　not　from　
lack　of　ability　or　talent；　but　from　the　depths　of　the　miniaturist’s　soul；　ought　
not　be　deemed　fault　but　style。”　
However　　it　　came　　about；　　whether　　by　　the　　miniaturist’s　　own　　hand　　or　　the　
horse　　itself；　　there　　was　　no　　clue　　other　　than　　this　　nose　　as　　to　　the　　identity　　of　　the　
blackguard　who　murdered　my　Enishte。　For；　let　alone　making　out　the　nostrils；　
we　were　having　difficulty　identifying　the　noses　of　the　smudged　horses　on　the　
page　found　with　poor　Elegant　Effendi。　
We　　spent　　much　　time　　searching　　for　　horse　　pictures　　that　　Master　　Osman’s　
beloved　miniaturists　had　made　for　various　books　in　recent　years；　looking　for　
the　same　irregularity　in　the　horse’s　nostrils。　Because　the　Book　of　Festivities；　still　
being　　pleted；　　depicted　　the　　societies　　and　　guilds　　marching　　on　　foot　　before　
Our　　Sultan；　　there　　were　　few　　horses　　among　　its　　250　　illustrations。　　Men　　were　
dispatched　　to　　the　　book…arts　　workshop；　　where　　certain　　figure　　books；　　some　
notebooks　of　standard　forms　and　newly　finished　volumes　were　stored；　as　well　
as　to　the　private　rooms　of　the　Sultan；　and　the　harem　so　that　they　could　bring　
back　any　books　that　hadn’t　been　securely　locked　up　and　hidden　in　the　palace　
treasury；　all　of　this；　naturally；　with　the　permission　of　Our　Sultan。　
In　a　double…leaf　illustration　from　a　Book　of　Victories　found　in　the　quarters　of　
a　young　prince；　which　showed　the　funeral　ceremonies　of　Sultan　Süleyman　the　
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Magnificent　who’d　died　during　the　siege　of　Szegetvar；　we　first　examined　the　
chestnut　　horse　　with　　a　　white　　blaze；　　the　　gazelle…eyed　　gray　　pulling　　the　　funeral　
carriage　　and　　the　　other　　melancholy　　horses　　fitted　　with　　spectacular　　saddle　
blankets　　and　　gold　　embroidered　　saddles。　　Butterfly；　　Olive　　and　　Stork　　had　
illustrated　all　these　horses。　Whether　the　horses　were　pulling　the　large…wheeled　
funeral　　carriage　　or　　standing　　at　　attention　　with　　watery　　eyes　　trained　　on　　their　
master’s　body　covered　with　a　red　cloth；　all　stood　with　the　same　elegant　stance　
borrowed　　from　　the　　old　　masters　　of　　Herat；　　that　　is；　　with　　one　　foreleg　　proudly　
extended　and　the　other　firmly　planted　on　the　ground　beside　it。　All　their　necks　
were　　long　　and　　curved；　　their　　tails　　bound　　up　　and　　their　　manes　　trimmed　　and　
bed；　but　none　of　the　noses　had　the　peculiarity　we　sought。　Neither　was　this　
peculiarity　　evident　　in　　any　　of　　the　　hundreds　　of　　horses　　that　　bore　　manders；　
scholars　　and　　hojas；　　who’d　　participated　　in　　the　　funeral　　ceremony　　and　　now　
stood　　at　　attention　　on　　the　　surrounding　　hilltops　　in　　honor　　of　　the　　late　　Sultan　
Süleyman。　
Something　of　the　sadness　of　this　melancholy　funeral　passed　to　us　as　well。　It　
upset　　us　　to　　see　　that　　this　　illustrated　　manuscript；　　upon　　which　　Master　　Osman　
and　his　miniaturists　labored　so　much；　had　been　ill…treated；　and　that　women　of　
the　　harem；　　playing　　games　　with　　princes；　　had　　scribbled　　and　　marked　　various　
places　　on　　the　　pages。　　Beside　　a　　tree　　under　　which　　Our　　Sultan’s　　grandfather　
hunted；　written　in　a　bad　hand　were　the　words；　“My　Exalted　Effendi；　I　love　you　
and　　am　　waiting　　for　　you　　with　　the　　patience　　of　　this　　tree。”　　So；　　it　　was　　with　　our　
hearts　　full　　of　　defeat　　and　　sorrow　　that　　we　　pored　　over　　the　　legendary　　books；　
whose　creation　I’d　heard　about；　but　none　of　which　I’d　ever　seen。　
In　the　second　volume　of　the　Book　of　Skills；　which　had　seen　the　brush　strokes　
of　all　three　master　miniaturists；　we　saw；　behind　the　roaring　cannon　and　the　
foot　soldiers；　hundreds　of　horses　of　every　hue　including　chestnuts；　grays　and　
blues；　　clattering　　along　　in　　mail　　and　　full　　panoply；　　bearing　　their　　glorious　
scimitar…wielding　　spahi　　cavalrymen；　　as　　they　　crossed　　over　　pink　　hilltops　　in　　an　
orderly　advance；　but　none　of　their　noses　was　flawed。　“And　what　is　a　flaw　after　
all！”　　Master　　Osman　　said　　later；　　while　　examining　　a　　page　　in　　the　　same　　book；　
which　　depicted　　the　　Royal　　Outer　　Gate　　and　　the　　parade　　ground　　where　　we　
happened　to　be　at　that　very　moment。　We　also　failed　to　discover　the　mark　we　
were　　searching　　for　　on　　the　　noses　　of　　the　　horses　　of　　various　　hues　　mounted　　by　
guards；　　heralds　　and　　Secretaries　　of　　the　　Divan　　Council　　of　　State　　in　　this　
illustration；　　which　　depicted　　the　　hospital　　off　　to　　the　　right；　　the　　Sultan’s　　Royal　
Audience　　Hall；　　and　　the　　trees　　in　　the　　courtyard　　on　　a　　scale　　small　　enough　　to　　fit　
into　the　frame　yet　grand　enough　to　match　their　importance　in　our　minds。　We　
watched　　Our　　Sultan’s　　great…grandfather　　Sultan　　Selim　　the　　Grim；　　during　　the　
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time　he　declared　war　on　the　ruler　of　the　Dhulkadirids；　erect　the　imperial　tent　
along　　the　　banks　　of　　the　　Küskün　　river　　and　　hunt　　scurrying　　red…tailed　　black　
greyhounds；　gazelle　fawns　with　rumps　in　the　air　and　frightened　rabbits；　before　
leaving　a　leopard　lying　in　a　pool　of　red　blood；　its　spots　blooming　like　flowers。　
Neither　the　Sultan’s　chestnut　horse　with　the　white　blaze　nor　the　horses　upon　
which　the　falconers　waited；　their　birds　at　the　ready　on　their　forearms；　had　the　
mark　we　were　looking　for。　
Till　　dusk；　　we　　pored　　over　　hundreds　　of　　horses　　that　　had　　issued　　from　　the　
brushes　　of　　Olive；　　Butterfly　　and　　Stork　　over　　the　　last　　four　　or　　five　　years：　　the　
Crimean　　Khan　　Mehmet　　Giray’s　　elegant…eared　　chestnut　　palomino；　　black　　and　
golden　horses；　pinkish　and　gray…colored　horses　whose　heads　and　necks　alone　
could　be　seen　behind　a　hilltop　during　battle；　the　horses　of　Haydar　Pasha　who　
recaptured　the　Halkul…Vad　fortress　from　the　Spanish　infidels　in　Tunisia　and　the　
Spaniards’　　reddish…chestnut　　and　　pistachio…green　　horses；　　one　　of　　which　　had　
tumbled　　headlong；　　as　　they　　fled　　from　　him；　　a　　black　　horse　　that　　caused　　Master　
Osman　　to　　remark；　　“I　　overlooked　　this　　one。　　I　　wonder　　who　　did　　such　　careless　
work？”；　　a　　red　　horse　　who　　politely　　turned　　his　　ears　　to　　the　　lute　　that　　a　　royal　
pageboy　was　strumming　under　a　tree；　Shirin’s　horse；　Shebdiz；　as　bashful　and　
elegant　　as　　she；　　waiting　　for　　her　　while　　she　　bathed　　in　　a　　lake　　by　　moonlight；　　the　
lively　　horses　　used　　in　　javelin　　jousts；　　the　　tempestlike　　horse　　and　　its　　beautiful　
groom　　that　　for　　some　　reason　　caused　　Master　　Osman　　to　　remark；　　“I　　loved　　him　
dearly　　in　　my　　youth；　　I’m　　very　　tired”；　　the　　sun…colored；　　golden；　　winged　　horse　
which　Allah　sent　to　the　prophet　Elijah　to　protect　him　from　an　attack　by　the　
pagans—whose　wings　had　been　mistakenly　drawn　on　Elijah；　Sultan　Süleyman　
the　　Magnificent’s　　gray　　thoroughbred　　with　　the　　small　　head　　and　　large　　body；　
which　　stared　　sorrowfully　　at　　the　　young　　and　　lovable　　prince；　　enraged　　horses；　
horses　　at　　full　　gallop；　　weary　　horses；　　beautiful　　horses；　　horses　　that　　nobody　
noticed；　horses　that　would　never　leave　these　pages；　and　horses　that　leapt　over　
gilded　borders　escaping　their　confinement。　
Not　one　of　them　bore　the　signature　we　were　looking　for。　
Even　so；　we　were　able　to　maintain　a　persistent　excitement　in　the　face　of　the　
weariness　　and　　melancholy　　that　　descended　　upon　　us：　　A　　couple　　of　　times　　we　
forgot　abou