my name is red-我的名字叫红-第80部分

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after　days；　sometimes　after　months；　as　with　old　men　who　go　blind　naturally。　
I’d　caught　sight　of　it　while　passing　into　the　next　room；　I　stood　and　looked；　
yes；　there　it　was：　an　ivory　mirror　with　a　twisted　handle　and　thick　ebony　frame；　
its　　length　　nicely　　embellished　　with　　script。　　I　　sat　　down　　again　　and　　gazed　　at　　my　
own　　eyes。　　How　　beautifully　　the　　flame　　of　　the　　candle　　danced　　in　　my　　pupils—
which　had　witnessed　my　hand　paint　for　sixty　years。　
“How　had　Master　Bihzad　done　it？”　I　asked　myself　once　more。　
Never　once　taking　my　eyes　off　the　mirror；　with　the　practiced　movements　of　
a　woman　applying　kohl　to　her　eyelids；　my　hand　found　the　needle　on　its　own。　
Without　hesitation；　as　if　making　a　hole　at　the　end　of　an　ostrich　egg　soon　to　be　
embellished；　I　bravely；　calmly　and　firmly　pressed　the　needle　into　the　pupil　of　
my　right　eye。　My　innards　sank；　not　because　I　felt　what　I　was　doing；　but　because　
I　　saw　　what　　I　　was　　doing。　　I　　pushed　　the　　needle　　into　　my　　eye　　to　　the　　depth　　of　　a　
quarter　the　length　of　a　finger；　then　removed　it。　
In　　the　　couplet　　worked　　into　　the　　frame　　of　　the　　mirror；　　the　　poet　　had　　wished　
the　observer　eternal　beauty　and　wisdom—and　eternal　life　to　the　mirror　itself。　
Smiling；　I　did　the　same　to　my　other　eye。　
For　a　long　while　I　didn’t　move。　I　stared　at　the　world—at　everything。　
As　　I’d　　surmised；　　the　　colors　　of　　the　　world　　did　　not　　darken；　　but　　seemed　　to　
bleed　ever　so　gently　into　one　another。　I　could　still　more　or　less　see。　
The　pale　light　of　the　sun　fell　over　the　red　and　oxblood　cloth　of　the　Treasury。　
In　the　accustomed　ceremony；　the　Head　Treasurer　and　his　men　broke　the　seal　
350　
　
and　　opened　　the　　lock　　and　　the　　door。　　Jezmi　　Agha　　changed　　the　　chamber　　pots；　
lamps　　　and　　　brazier；　　　brought　　　in　　　fresh　　　bread　　　and　　　dried　　　mulberries　　　and　
announced　to　the　others　that　we　would　continue　searching　for　the　horses　with　
oddly　　drawn　　nostrils　　within　　Our　　Sultan’s　　books。　　What　　could　　be　　more　
exquisite　than　looking　at　the　world’s　most　beautiful　pictures　while　trying　to　
recollect　God’s　vision　of　the　world？　
　
　
　　　
351　
　
I　AM　CALLED　BLACK　
　
When　the　Head　Treasurer　and　the　chief　officers　opened　the　portal　with　great　
ceremony　my　eyes　were　so　accustomed　to　the　velvety　red　aura　of　the　Treasury　
rooms　that　the　early　morning　winter　sunlight　filtering　in　from　the　courtyard　
of　the　Royal　Private　Quarters　of　the　Enderun　seemed　terrifying。　I　stood　dead　
still；　as　did　Master　Osman　himself：　If　I　moved；　it　seemed；　the　clues　we　sought　
in　the　moldy；　dusty　and　tangible　air　of　the　Treasury　might　escape。　
With　curious　amazement；　as　if　seeing　some　magnificent　object　for　the　first　
time；　　Master　　Osman　　stared　　at　　the　　light　　cascading　　toward　　us　　between　　the　
heads　of　the　Treasury　chiefs　lined　up　in　rows　on　either　side　of　the　open　portal。　
The　night　before；　I　watched　him　as　he　turned　the　pages　of　the　Book　of　Kings。　
I　　noticed　　this　　same　　expression　　of　　astonishment　　pass　　over　　his　　face　　as　　his　
shadow；　　cast　　upon　　the　　wall；　　trembled　　faintly；　　his　　head　　carefully　　sank　　down　
toward　　his　　magnifying　　lens；　　and　　his　　lips　　first　　contorted　　delicately；　　as　　if　
preparing　to　reveal　a　pleasant　secret；　then　twitched　as　he　gazed　in　awe　at　an　
illustration。　
After　　the　　portal　　was　　shut　　again；　　I　　wandered　　impatiently　　between　　rooms　
ever　　more　　restless；　　I　　thought　　nervously　　that　　we　　wouldn’t　　have　　time　　to　　cull　
enough　　information　　from　　the　　books　　in　　the　　Treasury。　　I　　sensed　　that　　Master　
Osman　couldn’t　focus　adequately　on　his　task；　and　I　confessed　my　misgivings　
to　him。　
Like　　a　　genuine　　master　　grown　　accustomed　　to　　caressing　　his　　apprentices；　　he　
held　my　hand　in　a　pleasing　way。　“Men　like　us　have　no　choice　but　to　try　to　see　
the　world　the　way　God　does　and　to　resign　ourselves　to　His　justice；”　he　said。　
“And　here；　among　these　pictures　and　possessions；　I　have　the　strong　sensation　
that　these　two　things　are　beginning　to　converge：　As　we　approach　God’s　vision　
of　　the　　world；　　His　　justice　　approaches　　us。　　See　　here；　　the　　needle　　Master　　Bihzad　
blinded　himself　with…”　
Master　Osman　callously　told　the　story　of　the　needle；　and　I　scrutinized　the　
extremely　sharp　point　of　this　disagreeable　object　beneath　the　magnifying　glass　
which　he　lowered　so　I　might　better　see；　a　pinkish　film　covered　its　tip。　
“The　old　masters；”　Master　Osman　said；　“would　suffer　pangs　of　conscience　
about　　　changing　　　their　　　talent；　　　colors　　　and　　　methods。　　　They’d　　　consider　　　it　
dishonorable　　to　　see　　the　　world　　one　　day　　as　　an　　Eastern　　shah　　manded；　　the　
next；　as　a　Western　ruler　did—which　is　what　the　artists　of　our　day　do。”　
352　
　
His　eyes　were　neither　trained　on　mine　nor　upon　the　pages　in　front　of　him。　
It　seemed　as　though　he　were　gazing　at　a　distant　unattainable　whiteness。　In　a　
page　of　the　Book　of　Kings　lying　open　before　him；　Persian　and　Turanian　armies　
clashed　　with　　all　　their　　force。　　As　　horses　　fought　　shoulder　　to　　shoulder；　　enraged　
heroic　warriors　drew　their　swords　and　slaughtered　one　another　with　the　color　
and　　joy　　of　　a　　festival；　　their　　armor　　pierced　　by　　the　　lances　　of　　the　　cavalry；　　their　
heads　and　arms　severed；　their　bodies　hacked　apart　or　cloven　in　two；　strewn　all　
over　the　field。　
“When　the　great　masters　of　old　were　forced　to　adopt　the　styles　of　victors　
and　imitate　their　miniaturists；　they　preserved　their　honor　by　using　a　needle　to　
heroically　bring　on　the　blindness　that　the　labors　of　painting　would’ve　caused　
in　　time。　　Yes；　　before　　the　　pureness　　of　　God’s　　darkness　　fell　　over　　their　　eyes　　like　　a　
divine　reward；　they’d　stare　at　a　masterpiece　ceaselessly　for　hours　or　even　days；　
and　　because　　they　　stubbornly　　stared　　out　　of　　bowed　　heads；　　the　　meaning　　and　
world　of　those　pictures—spotted　with　blood　dripping　from　their　eyes—would　
take　　the　　place　　of　　all　　the　　evil　　they　　suffered；　　and　　as　　their　　eyes　　ever　　so　　slowly　
clouded　over　they’d　approach　blindness　in　peace。　Do　you　have　any　idea　which　
illustration　　I’d　　want　　to　　stare　　at　　till　　I’d　　attained　　the　　divine　　blackness　　of　　the　
blind？”　
Like　　a　　man　　trying　　to　　recall　　a　　childhood　　memory；　　he　　fixed　　his　　eyes；　　whose　
pupils　seemed　to　shrink　as　their　whites　expanded；　on　a　distant　place　beyond　
the　walls　of　the　Treasury。　
“The　　scene；　　rendered　　in　　the　　style　　of　　the　　old　　masters　　of　　Herat；　　wherein　
Hüsrev；　　burning　　madly　　with　　love；　　rides　　his　　horse　　to　　the　　foot　　of　　Shirin’s　
summer　palace　and　waits！”　
Perhaps　he’d　now　go　on　to　describe　that　picture　as　if　reciting　a　melancholy　
poem　eulogizing　the　blindness　of　the　old　masters。　“My　great　master；　my　dear　
sire；”　on　a　strange　impulse；　I　interrupted　him；　“what　I　want　to　stare　at　for　all　
eternity　is　my　beloved’s　delicate　face。　It’s　been　three　days　since　we　wed。　I’ve　
thought　of　her　longingly　for　twelve　years。　The　scene　wherein　Shirin　falls　in　love　
with　Hüsrev　after　seeing　his　picture　reminds　me　of　none　other　than　her。”　
There　　was　　a　　wealth　　of　　expression　　on　　Master　　Osman’s　　face；　　curiosity　
perhaps；　　but　　it　　had　　to　　do　　neither　　with　　my　　story　　nor　　with　　the　　bloody　　battle　
scene　　before　　him。　　He　　seemed　　to　　be　　expecting　　good　　news　　in　　which　　he　　could　
gradually　take　fort。　When　I　was　sure　he　wasn’t　looking　at　me；　I　abruptly　
grabbed　the　plume　needle　and　walked　away。　
353　
　
In　　a　　dark　　part　　of　　the　　third　　of　　the　　Treasury　　rooms；　　the　　one　　abutting　　the　
baths；　　there　　was　　a　　corner　　cluttered　　with　　hundreds　　of　　strange　　clocks　　sent　　as　
presents　from　Frankish　kings　and　sovereigns；　when　they　stopped　working；　as　
they　usually　did　within　a　short　time；　they　were　set　aside　here。　Withdrawing　to　
this　　room；　　I　　carefully　　scrutinized　　the　　needle　　that　　Master　　Osman　　claimed　
Bihzad　had　used　to　blind　himself。　
By　　the　　red　　daylight　　filtering　　inside；　　reflecting　　off　　the　　casings；　　crystal　　faces　
and　　diamonds　　of　　the　　dusty　　and　　broken　　clocks；　　the　　golden　　tip　　of　　the　　needle；　
coated　　with　　a　　pinkish　　liquid；　　occasionally　　shimmered。　　Had　　the　　legendary　
Master　　Bihzad　　actually　　blinded　　himself　　with　　this　　implement？　　Had　　Master　
Osman　done　the　same　terrible　thing　to　himself？　The　expression　of　an　impish　
Moroccan；　　the　　size　　of　　a　　finger　　and　　colorfully　　painted；　　attached　　to　　the　
mechanism　of　one　of　the　large　clocks　seemed　to　say　“Yes！”　Evidently；　when　the　
clock　　was　　working；　　this　　man　　in　　the　　Ottoman　　turban　　would　　merrily　　nod　　his　
head　as　the　hour　tolled—a　small　joke　on　the　part　of　the　Hapsburg　king　who　
sent　it；　and　his　skillful　clock…maker；　for　the　amusement　of　Our　Sultan　and　the　
women　of　His　harem。　
I　looked　through　quite　a　few　very　mediocre　books：　As　the　dwarf　confirmed；　
these　were　among　the　effects　of　pashas　whose　properties　and　belongings　were　
confiscated　after　they　were　beheaded。　So　many　pashas　had　been　executed　that　
these　　volumes　　were　　without　　number。　　With　　a　　pitiless　　joy；　　the　　dwarf　　declared　
that　any　pasha　so　intoxicated　by　his　own　wealth　and　power　as　to　forget　he　was　
a　subject　of　the　Sultan　and　to　have　a　book　made　in　his　own　honor；　illuminated　
with　gold　leaf　as　if　he　were　a　monarch　or　a　shah；　well　deserved　to　be　executed　
and　have　his　possessions　expropriated。　Even　in　these　volumes；　some　of　which　
were　　albums；　　illuminated　　manuscripts　　or　　illustrated　　collections　　of　　poetry；　
whenever　I　came　across　a　version　of　Shirin　falling　in　love　with　Hüsrev’s　picture；　
I　stopped　and　stared。　
The　　picture　　within　　a　　picture；　　that　　is；　　the　　picture　　of　　Hüsrev　　which　　Shirin　
encountered　during　her　countryside　outing；　was　never　rendered　in　detail；　not　
because　　miniaturists　　couldn’t　　adequately　　depict　　something　　so　　small—many　
had　the　dexterity　and　finesse　to　paint　upon　fingernails；　grains　of　rice　or　even　
strands　of　hair。　Why　then　hadn’t　they　drawn　the　face　and　features　of　Hüsrev—
the　object　of　Shirin’s　love—in　enough　detail　so　that　he　might　be　recognized？　
Sometime　in　the　afternoon；　perhaps　to　forget　my　hopelessness；　and　thinking；　
as　I　leafed　through　a　disorderly　album　I’d　chanced　upon；　that　I’d　broach　such　
questions　to　Master　Osman；　I　was　struck　by　the　image　of　a　horse　in　a　picture　
of　a　bridal　procession　painted　on　cloth。　My　heart　skipped　a　beat。　
354　
　
There　　before　　me　　was　　a　　horse　　with　　peculiar　　nostrils　　carrying　　a　　coquettish　
bride。　　The　　beast　　was　　looking　　at　　me　　out　　of　　the　　picture。　　It　　was　　as　　though　　the　
magical　horse　were　on　the　verge　of　whispering　a　secret　to　me。　As　if　in　a　dream；　
I　wanted　to　shout；　but　my　voice　was　silent。　
In　one　continuous　movement；　I　collected　up　the　volume　and　ran　among　the　
objects　and　chests　to　Master　Osman；　laying　the　page　open　before　him。　
He　looked　down　at　the　picture。　
When　no　spark　of　recognition　appeared　on　his　face；　I　grew　impatient。　“The　
nostrils　　of　　the　　horse　　are　　exactly　　like　　those　　made　　for　　my　　Enishte’s　　book；”　　I　
exclaimed。　
He　　lowered　　his　　magnifying　　lens　　over　　the　　horse。　　He　　bent　　down　　so　　far；　
bringing　his　eye　to　the　lens　and　picture；　that　his　nose　nearly　touched　the　page。　
I　couldn’t　stand　the　silence。　“As　you　can　see；　this　isn’t　a　horse　made　in