时尚女魔头 穿普拉达的恶魔 英文原版-第2部分

快捷操作: 按键盘上方向键 ← 或 → 可快速上下翻页 按键盘上的 Enter 键可回到本书目录页 按键盘上方向键 ↑ 可回到本页顶部! 如果本书没有阅读完，想下次继续接着阅读，可使用上方 "收藏到我的浏览器" 功能 和 "加入书签" 功能！


　　got　spayed。　I　was　supposed　to　pick　her　up；　but　Miranda　just　called　
　　and　told　me　to　pick　the　twins　up　early　from　school　so　they　can　all　
　　head　out　to　the　Hamptons。”

　　“You’re　joking。　I　have　to　pick　up　a　fuckingdog　with　this　Porsche？　
　　Without　crashing？　It’snever　going　to　happen　。”

　　“She’s　at　the　East　Side　Animal　Hospital；　on　Fifty…second　between　
　　First　and　Second。　Sorry；　Andy；　I　have　to　get　the　girls　now；　but　call　
　　if　there’s　anything　I　can　do；　OK？”

　　Maneuvering　the　green　beast　to　head　uptown　sapped　my　last　reserves　
　　of　concentration；　and　by　the　time　I　reached　Second　Avenue；　the　
　　stress　sent　my　body　into　meltdown。It　couldn’t　possibly　get　worse　
　　than　this；　I　thought　as　yet　another　cab　came　within　a　quarter…inch　
　　of　the　back　bumper。　A　nick　anywhere　on　the　car　would　guarantee　I　
　　lose　my　job—that　much　was　obvious—but　it　just　might　cost　me　my　life　
　　as　well。　Since　there　was　obviously　not　a　parking　spot；　legal　or　
　　otherwise；　in　the　middle　of　the　day；　I　called　the　vet’s　office　from　
　　outside　and　asked　them　to　bring　Madelaine　to　me。　A　kindly　woman　
　　emerged　a　few　minutes　later　（just　enough　time　for　me　to　field　
　　another　call　from　Miranda；　this　one　asking　why　I　wasn’t　back　at　the　
　　office　yet）　with　a　whimpering；　sniffling　puppy。　The　woman　showed　me　
　　Madelaine’s　stitched…up　belly　and　told　me　to　drive　very；　very　
　　carefully　because　the　dog　was　“experiencing　some　disfort。”　Right；　
　　lady。　I’m　driving　very；　very　carefully　solely　to　save　my　job　and　
　　possibly　my　life—if　the　dog　benefits　from　this；　it’s　just　a　bonus。

　　With　Madelaine　curled　up　on　the　passenger　seat；　I　lit　another　
　　cigarette　and　rubbed　my　freezing　bare　feet　so　my　toes　could　resume　
　　gripping　the　clutch　and　brake　pedal。Clutch；　gas；　shift；　release　
　　clutch；　I　chanted；　trying　to　ignore　the　dog’s　pitiful　howls　every　
　　time　I　accelerated。　She　alternated　between　crying；　whining；　and　
　　snorting。　By　the　time　we　reached　Miranda’s　building；　the　pup　was　
　　nearly　hysterical。　I　tried　to　soothe　her；　but　she　could　sense　my　
　　insincerity—and　besides；　I　had　no　free　hands　with　which　to　offer　a　
　　reassuring　pat　or　nuzzle。　So　this　was　what　four　years　of　diagramming　
　　and　deconstructing　books；　plays；　short　stories；　and　poems　were　for：　
　　a　chance　to　fort　a　small；　white；　batlike　bulldog　while　trying　not　
　　to　demolish　someone　else’s　really；　really　expensive　car。　Sweet　life。　
　　Just　as　I　had　always　dreamed。

　　I　managed　to　dump　the　car　at　the　garage　and　the　dog　with　Miranda’s　
　　doorman　without　further　incident；　but　my　hands　were　still　shaking　
　　when　I　climbed　into　the　chauffeured　Town　Car　that　had　been　following　
　　me　all　over　town。　The　driver　looked　at　me　sympathetically　and　made　
　　some　supportive　ment　about　the　difficulty　of　stick　shifts；　but　I　
　　didn’t　feel　much　like　chatting。

　　“Just　heading　back　to　the　Elias…Clark　building；”　I　said　with　a　long　
　　sigh　as　the　driver　pulled　around　the　block　and　headed　south　on　Park　
　　Avenue。　Since　I　rode　the　route　every　day—sometimes　twice—I　knew　I　
　　had　exactly　eight　minutes　to　breathe　and　collect　myself　and　possibly　
　　even　figure　out　a　way　to　disguise　the　ash　and　sweat　stains　that　had　
　　bee　permanent　features　on　the　Gucci　suede。　The　shoes—well；　those　
　　were　beyond　hope；　at　least　until　they　could　be　fixed　by　the　fleet　of　
　　shoemakersRunway　kept　for　such　emergencies。　The　ride　was　actually　
　　over　in　six　and　a　half　minutes；　and　I　had　no　choice　but　to　hobble　
　　like　an　off…balance　giraffe　on　my　one　flat；　one　four…inch　heel　
　　arrangement。　A　quick　stop　in　the　Closet　turned　up　a　brand…new　pair　
　　of　knee…high　maroon…colored　Jimmy　Choos　that　looked　great　with　the　
　　leather　skirt　I　grabbed；　tossing　the　suede　pants　in　the　“Couture　
　　Cleaning”　pile　（where　the　basic　prices　for　dry　cleaning　started　at　
　　seventy…five　dollars　per　item）。　The　only　stop　left　was　a　quick　visit　
　　to　the　Beauty　Closet；　where　one　of　the　editors　there　took　one　look　
　　at　my　sweat…streaked　makeup　and　whipped　out　a　trunk　full　of　fixers。

　　Not　bad；I　thought；　looking　in　one　of　the　omnipresent　full…length　
　　mirrors。　You　might　not　even　know　that　mere　minutes　before　I　was　
　　hovering　precariously　close　to　murdering　myself　and　everyone　around　
　　me。　I　strolled　confidently　into　the　assistants’　suite　outside　
　　Miranda’s　office　and　quietly　took　my　seat；　looking　forward　to　a　few　
　　free　minutes　before　she　returned　from　lunch。

　　“And…re…ah；”　she　called　from　her　starkly　furnished；　deliberately　
　　cold　office。　“Where　are　the　car　and　the　puppy？”

　　I　leaped　out　of　my　seat　and　ran　as　fast　as　was　possible　on　plush　
　　carpeting　while　wearing　five…inch　heels　and　stood　before　her　desk。　
　　“I　left　the　car　with　the　garage　attendant　and　Madelaine　with　your　
　　doorman；　Miranda；”　I　said；　proud　to　have　pleted　both　tasks　
　　without　killing　the　car；　the　dog；　or　myself。

　　“And　why　would　you　do　something　like　that？”　she　snarled；　looking　up　
　　from　her　copy　ofWomen’s　Wear　Daily　for　the　first　time　since　I’d　
　　walked　in。　“I　specifically　requested　that　you　bring　both　of　them　to　
　　the　office；　since　the　girls　will　be　here　momentarily　and　we　need　to　
　　leave。”

　　“Oh；　well；　actually；　I　thought　you　said　that　you　wanted　them　to—”

　　“Enough。　The　details　of　your　inpetence　interest　me　very　little。　
　　Go　get　the　car　and　the　puppy　and　bring　them　here。　I’m　expecting　
　　we’ll　be　all　ready　to　leave　in　fifteen　minutes。　Understood？”

　　Fifteen　minutes？　Was　this　woman　hallucinating？　It　would　take　a　
　　minute　or　two　to　get　downstairs　and　into　a　Town　Car；　another　six　or　
　　eight　to　get　to　her　apartment；　and　then　somewhere　in　the　vicinity　of　
　　three　hours　for　me　to　find　the　puppy　in　her　eighteen…room　apartment；　
　　extract　the　bucking　stick　shift　from　its　parking　spot；　and　make　my　
　　way　the　twenty　blocks　to　the　office。

　　“Of　course；　Miranda。　Fifteen　minutes。”

　　I　started　shaking　again　the　moment　I　ran　out　of　her　office；　
　　wondering　if　my　heart　could　just　up　and　give　out　at　the　ripe　old　age　
　　of　twenty…three。　The　first　cigarette　I　lit　landed　directly　on　the　
　　top　of　my　new　Jimmys；　where　instead　of　falling　to　the　cement　it　
　　smoldered　for　just　long　enough　to　burn　a　small；　neat　hole。Great；　I　
　　muttered。That’s　just　fucking　great。　Chalk　up　my　total　as　an　even　
　　four　grand　for　today’s　ruined　merchandise—a　new　personal　best。　Maybe　
　　she’d　die　before　I　got　back；　I　thought；　deciding　that　now　was　the　
　　time　to　look　on　the　bright　side。　Maybe；　just　maybe；　she’d　keel　over　
　　from　something　rare　and　exotic　and　we’d　all　be　released　from　her　
　　wellspring　of　misery。　I　relished　a　last　drag　before　stamping　out　the　
　　cigarette　and　told　myself　to　be　rational。You　don’t　want　her　to　die；　
　　I　thought；　stretching　out　in　the　backseat。Because　if　she　does；　you　
　　lose　all　hope　of　killing　her　yourself。　And　thatwould　be　a　shame。

　　2

　　I　knew　nothing　when　I　went　for　my　first　interview　and　stepped　onto　
　　the　infamous　Elias…Clark　elevators；　those　transporters　of　all　
　　thingsen　vogue　。　I　had　no　idea　that　the　city’s　most　well…connected　
　　gossip　columnists　and　socialites　and　media　executives　obsessed　over　
　　the　flawlessly　made…up；　turned…out；　turned…in　riders　of　those　sleek　
　　and　quiet　lifts。　I　had　never　seen　women　with　such　radiant　blond　
　　hair；　didn’t　know　that　those　brand…name　highlights　cost　six　grand　a　
　　year　to　maintain　or　that　others　in　the　know　could　identify　the　
　　colorists　after　a　quick　glance　at　the　finished　product。　I　had　never　
　　laid　eyes　on　such　beautiful　men。　They　were　perfectly　toned—not　too　
　　muscular　because　“that’snot　sexy”—and　they　showed　off　their　lifelong　
　　dedication　to　gymwork　in　finely　ribbed　turtlenecks　and　tight　leather　
　　pants。　Bags　and　shoes　I’d　never　seen　on　real　people　shoutedPrada！　
　　Armani！　Versace！　from　every　surface。　I　had　heard　from　a　friend　of　a　
　　friend—an　editorial　assistant　atChic　magazine—that　every　now　and　
　　then　the　accessories　get　to　meet　their　makers　in　those　very　
　　elevators；　a　touching　reunion　where　Miuccia；　Giorgio；　or　Donatella　
　　can　once　again　admire　their　summer　’02　stilettos　or　their　spring　
　　couture　teardrop　bag　in　person。　I　knew　things　were　changing　for　me—I　
　　just　wasn’t　sure　it　was　for　the　better。

　　I　had；　until　this　point；　spent　the　past　twenty…three　years　embodying　
　　small…town　America。　My　entire　existence　was　a　perfect　cliché。　
　　Growing　up　in　Avon；　Connecticut；　had　meant　high　school　sports；　youth　
　　group　meetings；　“drinking　parties”　at　nice　suburban　ranch　Homes　when　
　　the　parents　were　away。　We　wore　sweatpants　to　school；　jeans　for　
　　Saturday　night；　ruffled　puffiness　for　semiformal　dances。　And　
　　college！　Well；　that　was　a　world　of　sophistication　after　high　school。　
　　Brown　had　provided　endless　activities　and　classes　and　groups　for　
　　every　imaginable　type　of　artist；　misfit；　and　puter　geek。　Whatever　
　　intellectual　or　creative　interest　I　wanted　to　pursue；　regardless　of　
　　how　esoteric　or　unpopular　it　may　have　been；　had　some　sort　of　outlet　
　　at　Brown。　High　fashion　was　perhaps　the　single　exception　to　this　
　　widely　bragged…about　fact。　Four　years　spent　muddling　around　
　　Providence　in　fleeces　and　hiking　boots；　learning　about　the　French　
　　impressionists；　and　writing　obnoxiously　long…winded　English　papers　
　　did　not—in　any　conceivable　way—prepare　me　for　my　very　first　
　　postcollege　job。

　　I　managed　to　put　it　off　as　long　as　possible。　For　the　three　months　
　　following　graduation；　I’d　scrounged　together　what　little　cash　I　
　　could　find　and　took　off　on　a　solo　trip。　I　did　Europe　by　train　for　a　
　　month；　spending　much　more　time　on　beaches　than　in　museums；　and　
　　didn’t　do　a　very　good　job　of　keeping　in　touch　with　anyone　back　Home　
　　except　Alex；　my　boyfriend　of　three　years。　He　knew　that　after　the　
　　five　weeks　or　so　I　was　starting　to　get　lonely；　and　since　his　Teach　
　　for　America　training　had　just　ended　and　he　had　the　rest　of　the　
　　summer　to　kill　before　starting　in　September；　he　surprised　me　in　
　　Amsterdam。　I’d　covered　most　of　Europe　by　then　and　he’d　traveled　the　
　　summer　before；　so　after　a　not…so…sober　afternoon　at　one　of　the　
　　Coffee　shops；　we　pooled　our　traveler’s　checks　and　bought　two　one…way　
　　tickets　to　Bangkok。

　　Together　we　worked　our　way　through　much　of　Southeast　Asia；　rarely　
　　spending　more　than　10　a　day；　and　talked　obsessively　about　our　
　　futures。　He　was　so　excited　to　start　teaching　English　at　one　of　the　
　　city’s　underprivileged　schools；　totally　taken　with　the　idea　of　
　　shaping　young　minds　and　mentoring　the　poorest　and　the　most　
　　neglected；　in　the　way　that　only　Alex　could　be。　My　goals　were　not　so　
　　lofty：　I　was　intent　on　finding　a　job　in　magazine　publishing。　
　　Although　I　knew　it　was　highly　unlikely　I’d　get　hired　atThe　New　
　　Yorker　directly　out　of　school；　I　was　determined　to　be　writing　for　
　　them　before　my　fifth　reunion。　It　was　all　I’d　eve